LO ÚLTIMO EN GRIS

Total, no pasa nada.
Los hombres se desangran.
Alguien se acredita el triunfo.
El dinero acelera su movimiento sin fin.

Alguien crea los derechos del vencedor.
El poder decapita la canción de los pájaros.
Los pueblos, como niños,
se quedan en sus patios,
con sus piedras.

Total, no pasa nada.
Otra vez muere la tarde.

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